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En la memoria más abismal de Aserion, cuya calidez de juventud fue evaporada por la severidad antipática del mundo, pervive la noche en que mis pasos me llevaron, medio pidiendo, medio huyendo, hasta las puertas acechantes de la Hermandad Fuligino...

Fue cinco años antes de jubilarme, en ese punto decisivo donde un hombre, sobre todo uno que ha dedicado su vida a explorar los intersticios vedados a la razón, empieza a negociar con la memoria y la voluntad. Había estado en Kazajistán con los ...

Fue durante un otoño precoz, allá por 1921, cuando el profesor Adalbert Clive regresó a Kingsport para esclarecer la ruina repentina de un linaje que, hasta entonces, parecía haber resistido incólume el peso ominoso de los siglos. El clima de l...

Las lámparas tamizadas dispersaban una luz macilenta entre los bancos carcomidos de la iglesia de San Alón. Afuera, la tormenta gemía, hambrienta y cinegética, pero dentro sólo el hedor a papirocito mohoso y cera derretida se atrevían a pertur...

El último habitante de Seaton’s Cross, un hombre de voz quebrada y mirada huidiza a quien la gente llamaba el Viudo Travers, solía repetir en las escasas ocasiones que alguien se atrevía a visitarlo: “Hay puertas selladas en la noche y canale...

Algunas horas antes de la medianoche, mientras la brisa de Arkham esparcía sobre la ciudad los primeros augurios invernales, llegué al umbral de la casa de la familia Vleck. Me había citado allí el doctor Rutger, hombre respetado por su erudiciÃ...

Cuando al caer la noche la niebla esmeralda fluye desde las alcantarillas y repta por las hendiduras del empedrado antiguo, cuando el silencio coloniza los patios inclinados del viejo Arkham y sólo se oye la infrarrítmica respiración del río Mis...