El Canto del Abismo Estelar

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Texto de ajuste de pausa.

Hay algo inexpresable, carcomiendo los cimientos del racionalismo mismo, en los supuestos límites que el hombre se ha impuesto a la memoria de su propia especie. Hay, en la vasta noche de los tiempos, civilizaciones cuya existencia se insinúa en símbolos imposibles bajo capas de limo y olvido, esperando —o acechando— por quien tenga la mala fortuna de redescubrirlos. Este relato no es invención ni ficción, sino la transcripción exacta de los últimos escritos de Oswald Rémy Montmorency, cuyo abrupto final permanece inexplicado, aunque el investigador tuvo a bien sellar sus notas con gruesas advertencias sobre la cordura de quien ose examinar tan desenterradas verdades.

Todo comenzó con un viaje académico, un motivo trivial para el primer acercamiento a lo inimaginable. Montmorency había procurado, durante años, obtener un puesto en la expedición franco-suiza destinada a explorar la fallida ciudad sumergida bajo el glaciar Pierre Jean, al este de los Alpes Grison. La leyenda de una civilización prehistórica, los “yheltas”, era considerada menos que una superstición local; su nombre era apenas un eco en diarios polvorientos. Nadie esperaba más que unas pictografías groseras y cacharros rotos. Nadie, más que él.

Sus primeras crónicas relatan la extraordinaria hostilidad del clima y el peso del hielo que, irónicamente, había preservado la arquitectura de extrañas proporciones. Nadie podía dar razón del fabuloso y anómalo material de los bloques de construcción: un basalto iridescente que, bajo la linterna, mostraba vetas de un azul maligno, cercano a los matices del abismo marino. Y los glifos, desprovistos de todo orden conocido, oscilaban entre geometrías imposibles y grotescos alineamientos en espiral, como si cada inscripción hubiese nacido de pesadillas febriles.

El avance de la expedición era lento, no solo por el frío y las dificultades técnicas. Había entre sus miembros un inexplicable letargo, una trabazón mental persistente, como si la mera cercanía de aquellas ruinas impusiera una languidez antinatural. El doctor Bénévent, especialista en egiptología, era el único que compartía el entusiasmo intelectual de Montmorency, intentando identificar patrones recognoscibles. Al tercer día, ambos hallaron los umbrales de una estructura inmensa, casi intacta, sepultada salvo por una monumental puerta triangular, flanqueada por relieves en forma de criaturas ni del todo hombres ni enteramente animales.

Fue en el cuarto día cuando la fatalidad —mascarada como curiosidad científica— les llevó a adentrarse en la sala principal que, posteriormente, Montmorency describiría en sus cavilaciones como “el núcleo espiraloide de la desesperación materializada”. Las proporciones, imposibles según toda arquitectura humana, provocaban vértigo; ningún sentido de arriba o abajo, grotescos pilares que se curvaban y retorcían hacia una cúspide invisible, como si buscaran desgarrar la tela de nuestra realidad.

En un estrado, debajo del centro de la sala, yacía lo que a primera vista parecía un sarcófago. Sin embargo, la inscripción de caracteres desconocidos, grabados en bajorrelieve, revelaba algo más inquietante: “Custodiados por el sueño de los Fundadores de Yhelt, que acechan en la frontera del tiempo, para surgir cuando la oración correcta sea entonada”. Unos caracteres claramente realizados por manos no humanas brillaban con un fulgor débil, azul-glauco, como si el tiempo no los tocara.

El doctor Bénévent, cada vez más fascinado y a la vez presa del desaliento, advirtió que la configuración de símbolos recordaba altísimos mitos egipcios, mezclados con una lógica inversa presente en las leyendas de culturas olvidadas. Esa noche, ninguno de los dos pudo dormir; ambos escuchaban, desde las profundidades, ruidos imposibles: el temblor de piedras, susurros arrastrados, y un bajo zumbido como de una respiración colosal atrapada bajo toneladas de hielo.

Montmorency, en sus escritos, comienza su descenso a la desesperación poco después. Describe su obsesiva preocupación por una idea que surgió al releer la inscripción principal: “acechan en la frontera del tiempo”. Era como si esos seres —o lo que fueran— continuaran existiendo, o aguardaran, en una región intersticial de la realidad. Cada noche, las voces en la ruina parecían un poco más audibles, cada vibración, más semejante a un latido.

El quinto día, cerca del mediodía, mientras los obreros se hallaban ocupados con otros sectores, Montmorency, guiado por una mezcla de audacia y una fuerza inexplicable, ideó explorar el área tras el sarcófago. Descubrió una galería descendente, formada por escalones que se curvaban hacia abajo en una pendiente imposible. Bénévent lo acompañó, como hipnotizado. Era un pasadizo estrecho, asfixiante, a veces tan bajo que la linterna apenas cabía entre la frente y el techo.

Ni la oscuridad ni los crujidos apagados les disuadieron del descenso. Al final, la galería desembocaba en una cámara circular, cuyo suelo era un mosaico que representaba seres ciclópeos de fisonomía indescriptible, atrayendo la mirada hacia el centro: una cavidad de la que surgía, como vapores de aceite, una neblina azulada. Los glifos, aquí, eran aún más extraños. No parecían tanto palabras como notas musicales, con formas que sugerían sonidos. Montmorency, más tarde, escribió: “Allí, mi mente fue asaltada por la convicción de que estaba presenciando una sala de oración… no para dioses, sino para lo que dio origen al concepto mismo de divinidad y terror”.

Ese descubrimiento marcó el principio de la ruina. El doctor Bénévent comenzó a comportarse de manera errática, repitiendo sin cesar un silbido gutural, enloquecedor, que Montmorency identificó como una especie de intento de reproducir el “Canto del Abismo” inscrito en glifos. Esos silbidos tendrán, como descubrirán los sobrevivientes, consecuencias funestas.

Poco a poco, la expedición sucumbió a la locura. Algunos obreros desaparecieron sin rastro, otros huyeron gritando sobre sombras imposibles que los acechaban en los corredores. Solo quedó Montmorency, escribiendo por la noche a la luz de una linterna frenética, temiendo conciliar el sueño. El doctor Bénévent fue hallado sin vida, su rostro marcado por una expresión de terror absoluto, la lengua azulada asomando entre los labios.

La culpable curiosidad de Montmorency le condujo de nuevo a la cámara circular, guiado por una certeza tan lúgubre como fatalista: que el destino del mundo podría depender del silencio de lo allí encerrado. Ante el mosaico, experimentó una abrumadora visión de civilizaciones enteras, épicas ciudades sumergidas y galaxias vertiginosas agolpándose frente a sus ojos. Los Fundadores de Yhelt, comprendió con horror, no eran dioses ancestrales de la Tierra, sino los constructores de universos posteriores, entidades que flotaban sobre los vacíos del tiempo como arquitectos dementes, modeladores de cosmos según melodías que solo ellos comprendían. Y los humanos, apenas una mota indiferente, atrapados por accidente en la tangencia de uno de sus sueños.

Durante sus últimas noches, Montmorency escribió con la urdimbre de la paranoia total. Sus notas, cada vez más confusas, alternan inglés, francés y retazos de lo que parecen ser los glifos, ensayando el silbido fatal que causó la muerte de Bénévent. El lector atento observará que la última parte de su diario está manchada de arañazos y sangre seca. Así relata su noche final:

“La noche es profunda. La neblina azulada rueda bajo la puerta cerrada. Siento los susurros, no en mis oídos sino en los huesos; promesas de un frío más allá de la muerte y de la comprensión. Intento dejar este testimonio, aunque sé que mi cordura pende de un hilo. El hielo de los Alpes nunca debió resquebrajarse. Los Fundadores… aún sueñan bajo la piedra. Su música es el fin de lo humano, del tiempo, de todo.

He pronunciado el primer verso, casi sin quererlo. La vibración atraviesa mi carne, me llena de imágenes: astros mortos, mundos ahogados en mares de sangre, ciudades suspendidas entre realidades flotantes. Yhelt, Yhelt, Yhelt… Su nombre no es un nombre, sino un eco infinito. El abismo canta y en su canto la razón huye. Pronto o abrirán los ojos y la frontera será barrida. No debimos venir. No debimos…”

El relato acaba en ese punto, seguido de líneas irregulares y un símbolo espiral azul, impreso, dicen, con una sustancia viscosa jamás identificada por laboratorios modernos. Los lugareños evitaron la zona; la expedición fue disuelta y el glaciar reclamó nuevamente sus secretos. De la civilización de Yhelt se habló solo en susurros, entre académicos que sufrieron pesadillas durante largas semanas. Pero yo, que he tenido la desgracia de leer el diario de Montmorency, sé con abominable certeza que hay arcanos mejor dejados bajo el hielo, y que toda la historia humana no es más que el olvido temporal entre los cantos de los abismos estelares; nuestros dioses, nuestros miedos, nuestras muertes —apenas notas en la música de quienes duermen en ruinas no hechas para los ojos ni las mentes de hombre alguno.